Дрожащей рукою по клавишам бить,
Чтоб строчку набрать, а за нею другую.
Но мысли о том как нам сложно любить,
Уже не поют а бренчат и в пустую. И страсть поутихла и юный задор,
Все где то осталось, и мирно пылится.
И только лишь пьяный, бессмысленный вздор,
Нам не позволяет в рутине забытся. Мне хочется света, немного тепла,
И спеть бы об этом, но слов не хватает.
И кажется их не найти никогда,
И кажется рифма немного хромает. А строчки посмотришь, темней и темней,
Быть может мне хватит писать их в ночи.
Но только уверен что ночи светлей,
Чем день о котором кричи не кричи. И в тысячный раз я уткнусь в монитор,
Старик карандаш уж источен давно.
Тетрадный листок, как последний укор,
С нелепою строчкой, что все решено.
|
