Осень, ржавыми пятками шаркая оземь,
Тихо бредёт по Руси.
Словно молитв согрешившего слёзы,
Мечут листву золотые берёзы,
Ветви подняв к небеси. Стаи-леса, как влюблённые в небо,
С грустью поют на ветру.
Полупоэмы и полусонеты,
Вздохи-стихи по усопшему лету,
Что схоронили к утру. Плавят дожди пожелтевшие крыши,
Каясь в отверстия труб.
С каждой секундой всё тише и тише
Тёплые мысли вжимаются в ниши
Тесных бледнеющих рук. Осень, стон откровения первых морозов,
Стёкла обшарпанных луж.
Тьма на столе: ни стихов, да ни прозы,
Да от зимы что не мат – всё угрозы
Злобы неистовых стуж. Авторр: С. Толоков
|
